Стихи, просто стихи

РЕКЛАМА НА ФОРУМХАУС

Опять Рубцов на меня "напал"))

«Чудный месяц плывет над рекою», -
Где-то голос поет молодой.
И над родиной, полной покоя,
Опускается сон золотой!

Не пугают разбойные лица,
И не мыслят пожары зажечь,
Не кричит сумасшедшая птица,
Не звучит незнакомая речь.

Неспокойные тени умерших
Не встают, не подходят ко мне.
И, тоскуя все меньше и меньше,
Словно Бог, я хожу в тишине.

И откуда берется такое,
Что на ветках мерцает роса,
И над родиной, полной покоя,
Так светлы по ночам небеса!

Словно слышится пение хора,
Словно скачут на тройках гонцы,
И в глуши задремавшего бора
Все звенят и звенят бубенцы...

 

В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови!—
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.

[1966]

 

Продолжим Рубцова?

Вода недвижнее стекла.
И в глубине ее светло.
И только щука, как стрела
Пронзает водное стекло.

О, вид смиренный и родной!
Березы, избы по буграм
И, отраженный глубиной,
Как сон столетий, божий храм.

О, Русь—великий звездочет!
Как звезд не свергнуть с высоты,
Так век неслышно протечет,
Не тронув этой красоты;

Как будто древний этот вид
Раз навсегда запечатлен
В душе, которая хранит
Всю красоту былых времен...

[1966]

 

Один, совсем один))

Тогда о вечном))
Вариации на тему Дзэн - "Если у тебя есть посох, я дам тебе посох, если у тебя нет посоха, я отберу у тебя посох.."

* * *
В этой вечнозеленой жизни, сказал мне седой Садовник,
нельзя ничему научиться, кроме учебы,
не нужной ни для чего, кроме учебы,
а ты думаешь о плодах, что ж, бери,

ты возьмешь только то, что возьмешь,
и оставишь то, что оставишь.
Ты живешь только так, как живешь,
и с собой не слукавишь.


В этой вечнозеленой смерти, сказал Садовник,
нет никакого смысла, кроме поиска смысла,
который нельзя найти,
это не кошелек с деньгами, они истратятся,
не очки, они не прибавят зрения, если ты слеп,
не учебник с вырванными страницами.
Смысл нигде не находится,
смысл рождается, дышит, цветет
и уходит с тобою вместе - иди,

ты возьмешь только то, что поймешь,
а поймешь только то, что исправишь.
Ты оставишь все, что возьмешь,
и возьмешь, что оставишь.
©

 

Знак осени


Острым краем жёлтого листочка
Осень мне по сердцу резанула.
Это знак - пора поставить точку
На странице летнего загула,

Завершить безудержную пьянку,
Жён чужих оставить их супругам,
Прекратить ночами под тальянку
Песни горлопанить по округам.

Нужно привести себя в порядок,
Окунуться снова в море быта,
Все шальные мысли как осадок
Выплеснуть из грязного корыта,

Выбросить бредовые затеи,
Не забыть поставить в воскресенье
Свечку в память летней одиссеи.
Ну, и... начинать загул осенний

 

Заранее извиняюсь, если не понравится.

Стон слетает с губ,
Как с розы лепесток.
Пот стекает с тел,
Как капельки росы по утру.
И наполнив влагою
живительной росток,
ты опять уходишь
не дождавшись утра...

 

Книги, диски, концерты и встречи,
И в софитах мелькание лиц,
Ночь, догнать не сумевшая вечер,
День, нырнувший в шуршанье страниц.
Кровь портвейна в изрезах бокала,
И прокуренный в баре пиджак,
И святая энергия зала,
И пустой разговор натощак,
И волна в белом бархате пены,
И цепочка следов на песке,
В напряжении вздутые вены,
И глаза в необъятной тоске.
И над озером струйка тумана,
И гусиный разорванный клин,
И дорога из снега экрана
До шикарный парижских витрин,
И Луны дальнобойная фара,
И простуженный грозами гром,
Устыдившийся молнии старой
В пересудах планет за окном,
И шансона уставшее слово
Под аккорды свихнувшихся струн,
И казан, разжиревший от плова,
Веселящего старый чугун.
Узловатые, крепкие руки,
Теребящие искры костра
От несбывшихся рифм до разлуки,
От забытой строки до утра.
Самогон, обжигающий небо,
И всплакнувшая вслед пустота,
И стихи без клейма и без пробы
В пересказе с чужого листа
Залетят зазевавшейся птицей
В приоткрытую заполночь дверь.
Я потом их заставлю родиться.
Хочешь - верь, ну, а хочешь - не верь.

 

**кленовые письма** 12.09.2006 13:44
--------------------------------------------------------------------------------


**сегодня - завтра**транзит**

Tomorrow never comes.

Грустно.
Такое осеннее слово.
Оно кружит белой чайкой вокруг, кленовым -
казалось бы, почему? - листком - золотым в багровых
с зелёными крапинках. Сквозит...

Грустно.
Снова и снова -
полувдохом. Так, чтобы вслух - ничего другого,
чтобы поймать ладонями воздух и - тсс! - пока всё, что в горле,
не просочится сквозь серое сито...

Пусто.
В руках - ни ползвука.
Только в месте биения бесконечно упругая губка
не отдает те капли, что о тебе... И пусть. Ты просто будь, а?
Свечоныш, ну всё, не маячь!..

Завтра
всё будет как надо:
я испеку вкуснющий с вишнями торт и сварю тебе шоколаду...
А сейчас чуть-чуть полетаю одна, ладно?
Ну что ты, я здесь... Ну, не плачь...

Лучше
я расскажу тебе сказку.
Жили-были Бродяга-кот и Идеальная кошка. Оба - неведомой масти,
чем-то неуловимо и бесконечно похожие. Он искал Её, она - счастья.
И вот, once upon a time, или как-то раз
они не встретились. Ни-ког-да.

 

В понедельник я влюбился,
Весь я вторник отстрадал,
В среду я в любви признался,
А в четверг ответа ждал,
В пятницу мы поженились,
А в субботу подрались,
В воскресенье в суд подали,
В понедельник развелись.

*****

Люби, люби, но осторожно
Люби не всех и не всегда.
Запомни, есть на свете
Измена, ложь и клевета.

*****

Чем больше девушек на свете,
Тем больше хочется домой.
Но мне не надо очень много,
Домой хочу из-за одной.
Судьба заставит нас расстаться,
Но не заставит разлюбить
Мы можем долго не встречаться,
Но нам друг друга не забыть.
Я пишу, а ты читаешь,
Но верно, знаешь от кого,
А сердце, как огонь пылает,
С тобой не видились давно.

 

Любимая пара - один стихи пишет, второй музыку. И поёт потом..
Сухарев - Берковский..

Альма-матер, альма матер, легкая ладья.
Белой скатертью дорога в ясные края.
Альма-матер, альма матер - молодая прыть.
Оглянись, народ лохматый - нам далеко плыть.

Вид отважный, облик дружный,
ветер влажный, ветер южный, парус над волной...
Волны катятся полого, белой скатертью дорога.
Вечер выпускной.

Альма-матер, альма матер, старый драндулет -
Над кормой висит громада набежавших лет.
Ветер влажный, век железный, и огонь задут.
Здраствуй, здраствуй, пес облезлый, как тебя зовут.

Обними покрепче брата,
Он тебя любил когда-то - давние дела.
Пожелай совсем немного,
Что-бы нам с тобой дорога скатертью была

Альма-матер, альма матер, прежних дней пиры.
Не забудем аромата выпускной поры.
Лег на плечи, лег на плечи наш нелегкий век.
Обними меня покрепче, верный человек.

Видишь - карточка помята,
В лыжных курточках щенята - смерти ни одной.
Волны катятся полого, белой скатертью дорога.
Вечер выпускной.

 

УбралаА предыдущее сообщение: А кто помнит песенку такую (под гитару пели только так!): "Однажды, однажды в одном королевстве король издалёка...(дальше не помню хоть убей...)

 

Ну уж нетушки)) Берковский сам о трёх аккордах, согласен. Но с ним парень играет, Богданов по-моему, вот тот выдаёт. МУЗЫКУ Берковского.
Хриплый голос Берковского, три его аккорда и переборы Богданова.. Эх..
Кстати, Гренаду Светлова кто только не пытался на музыку положить, а знаем мы эту песню именно на музыку Берковского))
Берковский как никто другой чувствовал мелодику стиха и почти всегда "попадал" так, что авторы стихов "фонарели"))
Моя любимая, военная у него, Левитанского стихи..

Ну что с того, что я там был. Я был давно, я все забыл.
Не помню дней, не помню дат. И тех форсированных рек.
Я неопознанный солдат. Я рядовой, я имярек.
Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе.
Я крепко впаян в этот лед. Я в нем как мушка в янтаре.

Ну что с того, что я там был. Я забыл. Я все избыл.
Не помню дат, не помю дней, названий вспомнить не могу.
Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу.
Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже.
Я пламя вечного огня, ип ламя гильзы в блиндаже.

Ну что стого, что я там был. В том грозном быть или не быть.
Я это все почти забыл, я это все хочу забыть.
Я не участвую в войне, война участвует во мне.
И пламя вечного огня горит на скулах у меня.

Уже меня не исключить из этих лет, из той войны.
Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы.
И с той зимой, и стой землей, уже меня не разлучить.
До тех снегов, где вам уже моих следов не различить.

 

можно я задам вопрос?
эт вы о чем?
типа...что навеяла жизнь или где?

 

О Песнях века))

Вот ещё одна, к примеру))

Так случилось - мужчины ушли,
Побросали посевы до срока.
Вот их больше не видно из окон,
Растворились в дорожной пыли.

Вытекают из колоса зерна,
Это слезы несжатых полей.
И холодные ветры проворно
Потекли из щелей.

Припев:
Мы вас ждем, торопите коней.
В добрый час, в добрый час, в добрый час,
Пусть попутные ветры не бьют,
А ласкают вам спины.
А потом возвращайтесь скорей,
Ивы плачут о вас,
И без ваших улыбок - бледнеют и сохнут рябины.

Мы в высоких живем теремах,
Входа нет никому в эти зданья,
Одиночество и ожиданье
Вместо вас поселилось в домах.

Потеряла и свежесть и прелесть,
Белизна неодетых рубах.
Твои старые песни приелись
И навязли в зубах.

Припев.

Все единою болью болит,
И звучит с каждым днем непрестанней
Вековой надрыв причитаний
Отголоском старинных молитв.

Мы вас встретим и пеших и конных,
Утомленных, не целых, любых.
Только б не пустота похоронных
И предчувствие их.

Припев.
©
В.В.

 

Песня с предысторией))

В семидесятых годах прошлого века привезли мне кассету с записью Грушевского фестиваля. Не, главный концерт, нет. Песни у костров. Друзья ходили, слушали, писали. Качество конечно ужасное, но слышно всё. Прослушал, к друзьям - кто это? Друзья - не знаем, их называли ленинградцы. И всё..
И только через двадцать лет узнал автора..
Представляю - Виктор Фёдоров, "Эллегия"..

Туда, где рощи пламенеют,
Туда, где стылая вода,
Осенним таинством аллеи
Меня манят к себе туда,
Где дали полны откровенья,
Где каждый вздох, как сон, глубок,
В седую глушь уединенья
От сердца нить ведет клубок.
Ах, что ж, Наталья Николавна,
Не все ль равно, кому виной,
Что в жизни, прожитой исправно,
Вам быть такой, а не иной...
Прикосновеньем беспристрастным,
Не опуская мелочей,
Врезает время в память властно
Черты друзей и палачей.

Над опальной могилой поэта в ночи
Ни звезды, ни случайного света свечи.
Лишь лампада любви на пролитой крови
Говорит бездыханному сердцу: "Живи!"
И звучат над землею во все времена
Песни щедрых сердец, воскресив имена,
Дабы в хладности лет свой оставило след
Это славное, горькое званье - поэт!

Гремит шампанских пенный выстрел,
И от цыган звенит в ушах,
Вскипает юность в лицеистах,
Гусарской вольностью дыша.
Перо хмелеет от полета,
Друзья тревожат пыль веков,
Но ждут кого-то эшафоты
И сталь надломленных клинков.
Среди безудержного бала
Светлы мгновенья тишины.
Достойным так их не хватало,
Иным не впрок они даны!
Рождая чудные мгновенья,
Цветет унылая пора.
Сомненья вслед за озареньем
Прохладой полнят вечера.

Над опальной могилой поэта в ночи
Ни звезды, ни случайного света свечи.
Лишь лампада любви на пролитой крови
Говорит бездыханному сердцу: "Живи!"
И звенят над землею во все времена
Песни мудрых сердец, помня их имена,
Дабы в хладности лет свой оставило след
Это гордое, горькое званье - поэт!

Благодарю за все, что было,
Крылатым промельком коней,
За жизнь, которую любил он,
За боль, расплавленную в ней.
Но неужели, неужели,
Свинцовой точки не стереть,
И санкам во псковских метелях
К владеньям дедовским лететь?
Туда, где рощи пламенеют,
Туда, где стылая вода,
Осенним таинством аллеи
Меня манят к себе всегда!

Рекомендую таки найти МП-3 в нете. Есть она, есть..