Исповедь дауншифтера

Зато им ничего не мешает быть перфоратором в свободное от крутилок времени. В отличие от россиян, 90% которых поставлены в позу к верху воронкой и занимающихся преимущественно самовыживанием.

 

Про 90 %- это вы проводили исследование?
Не говорите за всех, говорите за себя!

 

Вы действительно считаете, что для это необходимо провести исследование в нашей стране? Дело не в %, а в отношении человека к этой ситуации, многие даже не поймут этого прожив целую жизнь.

 

Я считаю, что если вы пишите с цифрами, то будьте готовы их подтвердить!
Вы пытаетесь решить за других насколько им комфортно живется?
Если вас что-то не устраивает в вашей жизни, то есть два пути: 1. попытаться изменить, 2. смириться.
Какой путь выберете вы- это только ваше дело и ваше решение.

 

Про количество россиян Вы все-таки перегнули. Ну или все эти 10% живут рядом со мнойЕсли что я совсем не олигарх

 

Автор, издавайся, это знак

 

эээ, дяденька, поосторожнее на поворотах...
Все имеет отношение ко всему, так что не надо тут злобствовать. И раздел страны имеет отношение к теме - автор вот уехал из родной Киргизии, потом уехал из Москвы и эти приключения мы тут все хором читаем именно "благодаря" ...
Где-нибудь, в сытой и спокойной Баварии, истый баварец, скушав бротвурст по утру, поправив забор, построенный прадедом, сядет, достанет зубочистку- иии... И ничего. Дальше совсем НИЧЕГО.
А у нас - простор и неопределенность, помноженные на беды страны в целом...

 

Спасибо за тему.

 

Я так понимаю, Вас более бы устроил вариант, в котором ТС загнулся бы где-то под забором от палёной водки или от чего покруче, оставшись один и потеряв смысл жизни? И не имея ни сил, ни возможности освободиться от этого рабства?
Почему мы так старательно выделяем те вещи, которые могут послужить разобщению, склоняем национальности, разрезы глаз и формы скул, религиозные и политические взгляды?
Почему, любого, кто нашел свой путь в этой жизни мы хотим померять своим аршином, и вынести безапеляционный приговор?
Утром пришло известие о смерти дальнего родственника жены. Передозировка. Ему было чуть за сорок. Особо с ним никогда не общались, но всё-же...
Будто накаркал в своем предыдущем сообщении.

А у ТС, я уверен, впереди еще вся жизнь, и уж он то разберется, какие книги ему читать, Мегре, или что- либо другое. И какую музыку слушать и на какие знаки обращать внимание.

Тот, кто порой дает нам эти знаки, не ставит перед Собой цель иметь послушные шеренги безмозглых рабов, с изнасилованной волей, в отличие от людей, сооружающих религиозные и политические системы.

И если человек искреннен в своем поиске, ему будет очень трудно долго оставаться в заблуждении.

 

Проводив маму с сестрой, окрылённый, с новыми силами взялся за дело. Но очереди - засыпка полов в доме и устройство стяжки по грунту. Уже знакомая дробилка, четыре машины - и часть участка превратилась в заповедник гигантских кротов - отвалы ГПС здорово напоминали кротовины гигантских землероек. Две тачки, три пары рук, да искоса наблюдающий глаз прораба-самоучки - и работа закипела.

Звонок, как обычно, прозвучал невовремя. В трубке - тихий и какой-то растерянный голос мамы. И тоска, просачивающаяся через мембрану динамика. Заболел отец, заболел серьезно: микроинсульт на фоне астмы - астмой он страдает давно. Я молча слушаю, вытягиваю перед собой руку, смотрю на покалеченный мизинец и понимаю - надо. Надо ехать, надо уже вчера. Сажусь в машину - и вперёд.

Дороги словно не замечал. Ехал, вцепившись в руль обеими руками, смотрел на руки, и вспоминал...

Нет, отец меня, конечно, любит. По-своему, но любит. Просто его любовь - особенная, самостийная. Ни разу моих ушей не касались слова "я тебя люблю, сынок". Ни разу мои волосы не ощущали на себе его сильную, в трудовых мозолях руку. Ни разу. Но...

...Пять часов вечера, мы стоим перед входной дверью. У отца в руках фотоаппарат "Зенит" - курок взведён, рука на спусковом крючке. Я, пацан лет восьми, стою рядом, дрожа от возбуждения. Открывается дверь, и с мороза заходит мама - румяная, в вязаной шапке на непокорных кудряшках. Удивлённый всплеск руками, брови взлетают вверх - щелчок затвора, мама смеётся, а я бросаюсь ей на шею. Эта фотография внутри меня - как живая. И отец рядом, с пальцем на спусковом курке...

...Мне пять, мы с отцом идём на Ошский базар. Идти долго, несколько километров. На третьем я устал и прошусь на руки. В ответ, жёсткое - иди. Я иду, обиженный. Целых пять минут - обиженный. На шестой - тёплая рука отца, и моя ладошка внутри. Мы идём. Мы. Идём. Мужчины! Вот и Ошский - огромный, как город! И кругом - кучи. Кучи народа, кучи кураги, кучи арбузов и - горы узбекских дынь! Длинные, с меня ростом, запах - на весь рынок. И старый узбек в шерстяном халате приветливо улыбается пятилетнему пацану, подбежавшему к его сокровищам. Мне купили дыню. Большую, тёплую, как папина ладошка...

...В восемь лет папа купил мне шагомер. Помните, такая черная коробочка, вешавшаяся на пояс? Передовое достижение советской инженерной мысли! Я был горд. Я носил его везде - и в школу, и к бабушке, и на улице. И шагал. По гравийке шагать было неудобно, и я бегал на асфальт, считать шаги там - очень хотелось докрутить его до космических цифр. Я шагал. По кругу, по асфальту, с тикающим прибором на поясе. Шагал до тех пор, пока не закружилась голова и я не оказался в асфальте, носом. Старенький "Зенит" через полчаса щёлкнул, сохранив мой свезённый нос у себя в памяти. Папа купил мне шагомер...

...Отец учил меня - не ной! А у меня - слёзы из глаз, текут так, что не остановить, и от этого становится обидней вдвойне, и слёзы текут ещё сильнее, а папа строго смотрит на меня и говорит - не ной! Я держу перед собой руку, с расплющенного мизинца свисают клочки кожи и падают на пол капельки крови. Мы с Ромой тащили камень - большой, тяжелый и гранитный. Рома тоже помогал отцу. И сказал мне, чтобы я ни в коем случае не выпустил камень из рук, а то его, Ромины, руки, придавит. Я обещал. И не выпустил, даже когда видел, как одна за другой с гладких боков валуна соскальзывают Ромины руки...

Я еду в машине, вцепившись в руль, и смотрю на изуродованный мизинец. На лобовом стекле - строгое лицо папы и его пронзительный взгляд - не ной!..

 

Тётенька, я весьма политкоректен и осторожен не только на поворотах!
Я тоже уехал из родной страны (Казахстан) и тоже приключений хватает выше крыши.
Человек пишет мемуары, а некоторые пытаются тему увести в сторону...

 

А автор - молодец. На провокации не поддается. Как в делах, так и в описании - вперед и не отвлекаясь по пустякам!

 

Спасибо за тему - за талант писателя знатный, беседа с Боженькой у тебя замечательная.
Очень хорошо описал - как Боженька беседует с нами, и как нам надо понимать его слова и деяния свои вершить по воли своей и в Божественной заботе и любви.
Как много заложено в нас дедушками и бабушками, родителями и как понимаешь их поступки и уроки.
Смотришь на деток и поражаешься как много черт родителей и пра-прародителей, хочется дать им лучшее и больше чем, дали нам наши родители, а бабушки и дедушки исправляют на внуках ошибки которые допустили с нами , как во всем этом ЛЮБОВЬ БОГА всёобъемлеющая тебя и твоих близких.
Как близка эта повесть многим и есть большая надежда на возрождение Родины нашей нашими руками, начнем с себя менять к лучшему мир вокруг нас.
Многие молчат о прочитанных книгах Мегре и какие струны она затрагивает, но читали миллионы и материализуют и материализуют - каждая первая тема на форуме тому подтверждение.
Успехов и радости от изменения мира вокруг себя.

 

Автор добр и мудр. И прощает даже злых пересмешников, которые зачем-то к нему залетают

 

Блин. аж слезы выступили)