Исповедь дауншифтера

Ну вот, можно огласить первые промежуточные итоги: из "ЭКСМО" ответили, что ничего не приглянулось. Будем копать дальше, для начала возьму паузу и накоплю побольше материала, думаю, так должно быть лучше.

Да и чего я хотел - чтобы на всего два отправленных письма во всего два издательства пришли восторженные отклики? Не, конечно, такая шальная мысля была, не скрою, но по справедливости всё происходит правильно, иначе будет как-то слишком уж легко

З. Ы. Но анекдот про серебряные ложечки чего-то вдруг вспомнился

 

Дмитрий, я Вас хочу поддержать. Иной раз талант перехлёстывает. Важно не "пересластить". Знаете почему мы (осмелюсь так сказать) поклонники Вашей темы ? Я не знаю какие слова подобрать..Самые сильные эмоции, Вы всколыхнули когда просто рассказали про свою жизнь. Про родственников ушедших, про гараж. Про то как гаишники живым отпустили увидя "капусту"..Ком к горлу подкатывал ..Это жизнь, это каждому близко-никакой фальши. Может сформировать свои посты и отправить в редакцию под названием темы. Если я вобще в праве Вам советовать. А в предпоследнем рассказе "должен" появиться "Смотрящий"...хочется хоть как то поучавствовать. Первый раз в жизни общаюсь с настоящим писателем. Спасибо.

 

Уууу... редиска... опять не дорассказал... ууу...

или, может, Созидающий?

 

Знаете, наверное, вы правы. Надо творчески переосмыслить, собрать всё в кучу, несколько раз вычитать и отправлять. Я так и сделаю, обещаю - перед этим надо только набраться терпения и дать тексту немного отлежаться, чтобы он созрел

Читаете мысли

Ага Постараюсь - я и так стараюсь ни дня без строчки - благодаря всем вам я пообещал себе, что теперь буду писать каждый день, пусть понемногу - но каждый. Думаю, только так можно по-настоящему научиться писать. Посему - немного терпения, и... слова уже почти ложатся на бумагу...

 

готовы терпеть. Только пообещай, что у сказки будет хороший конец.

 

Обещаю

 

Смотрящий

Лопата бздынькнула об подвернувшийся мёрзлый валун и, кувыркаясь, вылетела из дыры в земле, чтобы, пролетев пару метров, воткнуться в заиндевелую кочку. Впрочем, воткнуться - громко сказано: скорее - слегка чмокнуть кочку в щёку, побалансировать на цыпочках и упасть - вот что сделала лопата, освободившись из крепких рук Садовода. Копатель, высунув голову из лаза, проследил инструмент взглядом и сплюнул. До побега оставалось совсем чуть-чуть...

* * *

Только серое - удовлетворённо подумал Смотрящий, наблюдая за своим отражением в зеркале. Да да, только серое, этот цвет определённо мне идёт, не то что некоторым - кривая ухмылка наискосок пересекла узкое лицо, взбороздив его складками, уменьшившими до неприличия и без того небольшие глаза миндалевидного разреза. Тоже, кстати, серые - стиль Смотрящего и тут как нельзя лучше соответствовал его внутренним требованиям. Из одежды серым было почти всё, за исключением, разве, ботинок - те были чёрными, но не потому, что серых не было в природе, а исключительно из соображений практичности. Впрочем, Смотрящий воспринимал это отступление от ансамбля философски - он считал, что не бывает совершенства без маленького изъяна, который лишь оттеняет и, тем самым, подчёркивает тонкость и изящество стиля. Смотрящий был, ко всему прочему, ещё и занудой. Но дело своё - держал крепко.

О готовящемся побеге он знал давно - буквально на следующее утро после первой встречи Садовода, Ограждающего и Греющего у него на столе уже лежал рапорт, в котором кратко, но по сути, было написано - кто, где, когда, почему. Читая сухие строчки доклада, Смотрящий, как обычно, ухмылялся - ну вот, опять, в который уже раз. Не впервой, и в этот раз всё будет, как обычно. Обычно было - никак, то есть никаких следов побега не оставалось, равно как и его участников и всех так или иначе причастных или контактировавших с ними лиц - перелистывая в памяти детали прошлых операций, Смотрящий ухмыльнулся вновь. Определённо, он был собою доволен. Вот и в этот раз, решил он, всё будет так, как прежде, только стоит чуть-чуть приперчить, дать им возможность сделать всё до последнего, до финишной точки, чтобы потом, на рубеже, растормошить гаснущее с годами чувство наслаждения от охоты. А охотиться Смотрящий любил - что может быть веселее, чем устроить зверю засаду, дать ему мнимую свободу воли, иллюзию выбора. Пусть зверь думает, что это он сам бежит туда, куда хочет, что это он выбирает нужную дорогу на развилке, что он - свободен в самом праве этого выбора, пусть. Уж он-то, Смотрящий, знает, кто за всем этим стоит, кто на самом деле раздаёт краплёные карты и назначает правила игры - кривая ухмылка в который раз хлестнула по лицу человека в сером...

* * *

Стрелков было пятеро - своего рода личная гвардия Смотрящего, преданные ему люди, не раз проверенные по прошлым операциям. В белоснежных одеждах, как нельзя лучше подходящих к припорошённому снегом лесу, они расположились полукольцом на отдалении пятидесяти метров от дыры в земле, что заканчивала подкоп, выходящий далеко за периметр зоны. Центральное место этого полукружия предназначалось Смотрящему - под густой сенью лапника, надёжно укрывающего позицию от посторонних глаз, было поставлено кресло, перед которым стояла на треноге крупнокалиберная винтовка - первый выстрел по праву принадлежал Смотрящему, а тот любил, чтобы всё было надёжно и без шансов. Но сейчас Смотрящий что-то запаздывал. Не то чтобы это было удивительно - он всегда приходил последним, в тот момент, когда уже всё было подготовлено и операция должна была начаться - он словно нюхом чуял ситуацию и приходил буквально за полминуты до часа "Х", но сегодня было чертовски холодно - бойцы то и дело переминались с ноги на ногу и поглядывали по сторонам - не появится ли Смотрящий, не забывая, впрочем, то и дело кидать взгляды на точку, откуда должна была появиться добыча. Ведь если добыча появится - стрелять надо будет сразу, без промедления, и никому не хотелось получить пред свои очи злого Смотрящего, упустившего свой первый по праву выстрел. Бойцы ждали.

* * *

- Ну что, начинаем? - спросил друзей Греющий. Они сидели в одной из немногих подземных комнатушек, выкопанных Садоводом по сторонам туннеля - вещи и провиант собраны в небольшие котомки, затянуты сверху тугим узлом, полы одежд запахнуты, взгляды сосредоточены - готовность номер ноль так и читалась на их лицах.
- Да пожалуй, надо бы. Дальше тянуть уже нельзя. - ответил Ограждающий и тут же выскользнул из каморки, быстро растворившись среди извилистых поворотов туннеля. Как условились ранее, это послужило началом плана, точкой отсчёта, после которой - пути назад уже не будет, переступив которую - у них будет только минут пять, не больше, на то, что они задумали. И они верили, они хотели верить, что всё получится - ведь потрачено столько сил: последние месяцы они жили этим планом, этой мечтой о свежем воздухе, о месте где-то там, вовне - где можно вдохнуть полной грудью и этот воздух будет иным - он будет чистым, кристально чистым воздухом свободы.

Ограждающий пробирался по тоннелю, на лице Смотрящего, выходящего из своего кабинета, сияла словно прибитая гвоздями ухмылка, Стрелки ждали в лесу, переминаясь с ноги на ногу. Часы пробили три с четвертью ночи - время самых крепких и безмятежных снов...

 

Я сейчас не вспомню кто, но точно кто то группировал Ваши посты отбрасывая флуд. Может читает сейчас этот человек и облегчит Вам работу, скинув "оптом" всё самое интересное. Точно помню кто то собирал.
Насчёт чтения мыслей. .. аж страшно иногда становится. Жена ругается когда расскажу:" Опять накаркал! ". Лучше молчать. Но в этот раз просто (наверное) угадал, просто появление "Смотрящего" наплывало как то... не знаю, может опять нашло. Сам от себя порой устаю.

 

Ну, а флуд, конечно же, это вопросы типа "о чем рассказ"? Чем восхищаться и над чем размышлять, прочитав исповедь? Живой язык, непривычные образы и метафоры... Орфоргафия на "5". И все? Впрочем, даже Великая русская литература не всегда блистала глубоким смыслом, оставляя думающего читателя в недоумении. Видимо, большинству людей нравится блуждать по безвыходным лабиринтам чужих мыслей...

 

Ничего не понял. Пардон. Флуд -это то чем мы с Вами сейчас занимаемся.

 

Знаете, иногда и этого достаточно (я не про себя, не подумайте). Просто читаю много, и порой задаюсь вопросом "Как это вообще можно было печатать на бумаге?". Впрочем, каждому своё, я нисколько не навязываюсь, да и объяснять, о чём рассказ - значит не дать шанса вашей фантазии поработать.

К тому же - я только ищу себя, и, скажу честно - мне это нравится. Спасибо вам за комментарий.

 

"Слова мудрых — как иглы и как вбитые гвозди, и составители их — от единого пастыря.
А что сверх всего этого, сын мой, того берегись: составлять много книг — конца не будет, и много читать — утомительно для тела. " (Библия)
Тоже когда-то много читала... Пока не поняла вот это.

Ну, а насчет фантазии... нет уж, пусть она направляется выверенными путями, а именно туда, где полезно!

 

Маленькая Чма

Я - хозяйка Маленькой Чмы. Да, я - хозяйка, пусть мама и смеётся, когда я говорю ей это. Мне целых пять лет и я уже большая, у меня самая лучшая в мире мама, много игрушек, а ещё - у меня есть Чма. Она маленькая, поэтому я так её и зову - Маленькая Чма. Это моя кукла, самая-самая лучшая на свете, честно-честно.

* * *

- Доченька моя, подойди ко мне. - зовёт меня с постели прабабушка. Мне пять лет, и вспоминая те времена, я часто ловлю себя на мысли, что помню лишь брызгами, урывками; но этот момент - помню как вчера. - Доченька, ты где? - продолжает звать прабабушка.

- Бабуль, ну сколько я тебе говорила, я - твоя внучка, а никакая не дочка! - это уже я, строго так, сдвинув пухленькие брови к кнопке-носику. Бабушка смеётся, но как-то тихо, не как обычно, как будто вполголоса. Я подхожу к кровати, и на голову мне ложится тёплая бабушкина рука - приятно, аж зажмуриться хочется; но я терплю - я ведь взрослая, мне целых пять лет, я женщина - так говорит мне моя мама, расчёсывая по утрам. И, хотя я и не понимаю, что такое "женщина" - не зажмуриваюсь, потому что так делают только совсем маленькие, бе.

- Внученька, скоро я уеду, но ты не расстраивайся - когда-нибудь мы с тобой увидимся. - гладя меня по голове, начинает бабушка. - Вот, смотри, у меня для тебя есть подарок. - Морщинистая рука на миг исчезает под одеялом, и появляется уже не одна - в ней зажато что-то серо-коричневое и непонятное. - Вот, бери, это - моя первая кукла, теперь она будет твоей, береги её. - Рука бабушки разжимается и на одеяло из неё выскальзывает тряпичный комочек с глазками-бусинками. Я подхватываю подарок и, как все дети, забыв сказать хоть полслова, убегаю в соседнюю комнату. А через час мама берёт меня за руку и ведёт домой, потому что знает - к бабушке мы больше не придём, потому что бабушка - уехала. Зато у меня есть новый подарок, бабушкин, самый-самый лучший!

* * *

- Вечно этот кусок тряпки валяется под ногами! - отпихнув носком туфли куклу в сторону, ворчит отец. Он стоит в дверях, пришёл с работы - от него пахнет чем-то непонятным и горьким.
- Маленькая, противная, не игрушка, а какое-то чмо! - продолжает ворчать папа, разуваясь. Я не обижаюсь, я знаю - папа устал, мне мама объясняла, поэтому он так и говорит. Но зато из-за папы у моей куклы теперь есть имя - Маленькая Чма.

* * *

Годы пролетели как-то быстро - вот мне уже семь, через мгновение - десять, Маленькая Чма куда-то затерялась, папа больше не ворчит из-за вечно путающейся под ногами игрушки, приходя с работы. Потом - институт, аспирантура, замужество, и вот я уже сама - мама, сижу на краешке детской кроватки, глажу свою пятилетнюю дочь и приговариваю, убаюкивая:

- Как хорошо, доченька, что у тебя нет Маленькой Чмы, боже, как это хорошо, баю-бай!

Дочка засыпает, подёргивая полузакрытыми ещё глазками - ни капли удивления от странных для неё слов: ребёнку неважно, что говорят взрослые, главное - что мама рядом, она тёплая и вкусно пахнет, а ещё - она гладит по голове и это так приятно! Моя рука скользит по волосам дочери, я продолжаю что-то бормотать, вспоминаю Маленькую Чму и плачу - слёзы сами собой катятся из глаз, одна за одной - кап, кап, баю-бай.

* * *

Вчера мы ходили на праздник - столетие Победы. Большой праздник - так сказала мне мама, было много народу, все ходили с разноцветными шариками и радовались. Вечером был салют, а ещё мы смотрели парад - много-много разных машин, все такие интересные и непонятные, аж жуть. А ещё - много дядек в одинаковой форме, смешно задирающих ноги, все вместе, как будто нарочно. Мама так и сказала - это они специально, правда, я так и не поняла, для чего.

А потом мы пошли в Музей - мама сказала, что так надо, чтобы не забывать, и ещё сказала, что она сама виновата, что сама забывает, что надо обязательно сходить - так какая-то новая "иск-позиция", что-ли - слово какое-то смешное, хи-хи. И мы пошли в музей. Там скучно и темно было, а потом мама увидела какую-то фотографию и заплакала - я аж испугалась. Но мама сказала, что всё хорошо, и мы пошли домой.

* * *

Я заметила её случайно - мою Маленькую Чму. На стенде в дальнем правом углу, на одной старой полуистрёпанной и выцветшей до состояния обморочности фотографии стоял солдат. На его руках, прижимаясь к нему всем телом, сидел живой скелетик маленькой девчушки, по виду - лет пяти, в одной ручке которой была она - моя Чма. Моя Маленькая Чма - я узнала это сразу, такой куклы нет ни у кого на свете. Потом мой взгляд скользнул вниз, к надписи под фотографией, и я прочла: "Освобождение блокадного Ленинграда, автор снимка неизвестен". В глазах вдруг странно потемнело, и я поняла: всё случилось, как и обещала прабабушка - наконец-то мы встретились.

А вечером я убаюкивала дочку, вспоминала свою Маленькую Чму и шептала:

- Как хорошо, доченька, что у тебя нет Маленькой Чмы...

 

Пишите лучше про жизнь и реальность, как в этом рассказе про Маленькую Чму. У Вас это лучше получается, чем сказки про Греющих и т. п.
Мое сугубо личное мнение

 

Тоже ИМХО конечно, но Греющий, Смотрящий и Ростущие - это не сказки. Это скорее быль. Будущим итогом которой, спустя время, либо становится рассказ про маленькую Чму, либо история про затухающие звёзды после (..того заявления президента) .