Исповедь дауншифтера - 2

РЕКЛАМА НА ФОРУМХАУС

Увидел сегодня рекламу какого-то продукта, где с гордостью произносилось "без пальмового масла!". Сами знаете, какой сейчас "сыр" и прочие пластилины, выдаваемые за еду (кстати сказать - "сыр" мы в магазинах перестали покупать, от слова "совсем" - не принимает организм, наизнанку выворачивается - не лезет "оно" внутрь, хоть тресни!). Многим из вас известно, что в погоне за прибылью бизнес идёт на всё - это просто закон рынка, ничего личного. И пришла мне в голову небольшая такая, но вполне, считаю, жизненная картина. Итак:

В деревне Большие Лахудры работал небольшой заводик по производству повидла. Хорошего такого, настоящего повидла - из натуральных ингредиентов, сиречь свежих яблок и всяких прочих, очень даже вкусных, ягод. Работал себе, скрипел мясорубками, гремел ситами, булькал водой душевых установок, попутно распространяя в округе томно-сладкий аромат подвяленных даров природы, дожидающихся под складским навесом своей очереди на комплекс спа-процедур: купание, сушка, далее по списку.

Но однажды, внезапно, оказалось, что прибыль падает - подросшие закупочные на сырьё, взлетевшие вверх транспортные расходы, дешевеющая нефть и (как логично!) постоянно дорожающий на её фоне бензин - всё смешалось в доме Облонских! Что делать, Зин?, подумал директор завода, и решил - от добавки ведра г@вна на бочку повидла (даром, что г@вно такого же цвета, как и повидло) - ничего плохого не будет, а себестоимость продукта резко упадёт, повысив тем самым такую желанную прибыль.

И стали на повидленной (кстати, а как правильно? Повидловая? Повидленная? В нашем случае, очевидно, правильным ответом будет - г@вёная) фабрике добавлять по ведру г@вна на бочку, стыдливо добавив строчку "усилители вкуса" на этикетке. А народ? А что народ - покупает повидло, кушает - вкус-то не сильно и изменился, надо сказать. Ещё и нахваливает, уплетая за обе щёки - мол, какое вкусное повидло, и всё, мол, из наших, значится, из местных ингредиентов!

Шло время, прибыль по прежнему потихоньку падала (соседний фермер, жидовская рожа - вообще отказался продавать нам яблоки, чтоб ему пусто было! Не нравится ему, видите ли, что мы овраг у его границ огородили, и стали туда свозить отходы с фабрики; всё грозится санкциями, иуда!), и пришлось хозяину заводика опять немного изменить технологическую карту: сначала ещё одно ведро г@вна на бочку, потом - ещё одно, и так до тех пор, пока соотношение навоза с повидлом не стало 50/50. А народ, спросите вы? А что народ - привык-с, въелся, принюхался (а может, уже и не слышит запаха, кто знает). Ведь постепенно же, не сразу - так вкус и притупился, и опилкоповидло по-прежнему было мило душе, уплетаясь за обе щёки и с хрустом за ушами. Фифти-фифти, товарищи, фифти-фифти, или, как говорят высоколобые учёные мужи - диалектика бытия, а Петрович из соседнего подъезда завсегда добавляет к этому своё коронное "итить!".

Прошло ещё немного времени, макроэкономическая ситуация слегка улучшилась, и хозяин начал думать о захвате новых ниш на рынке. Как думаете, что он сделал? Да всё просто - перестал добавлять навоз в некоторую часть партии, а на новых этикетках написал гордое "Без ГМОовна!", позиционировав, таким образом, эту часть партии как элитный продукт, для изысканных, значится, гурманов - "с тонким вкусом" и прочими атрибутами пальцегнутия в кругу таких же нищих умом богемствующих бездельников. Партия разошлась на ура, собрав кучу хвалебных отзывов и эпитетов вида "Ведь могут!", "ПовидлоНаш!", попутно вызвав небывалый всплеск патриотизма и целое озеро скупых мужских слёз у особо экзальтированных слоёв потребителей.

Мораль, спросите вы? Да нет никакой морали, кроме относительности (Эйнштейну привет, кстати!): потихоньку приучая пасомых есть вместо зелёной травы стружку с ближайшей лесопилки, попутно увещевая их, что, мол, так надо, надо потерпеть, и скоро снова будете есть зелёную траву, и (зуб даём!) она будет даже зеленее, чистый изумруд, аж глаз режет! - так вот: приучая к такому вот повидлу - оно приучится, обязательно. И будет есть стружку до колик, до усёра и несварения, убеждая себя и соседние бараньи головы, что так и должно быть. И любой, кинувший им пучок свежей травы спустя пару лет - прочтёт обожание в глазах всего стада.

А вот теперь - мораль: не ешьте г@вно, в любых его видах, под любыми этикетками. Оно вызывает привыкание и потихоньку подменяет собой мозг. Г@вно - коварное, бойтесь его.

 

Интересно даже, что будет печальное, если и "наблюдательское" оптимизма не внушает)

С возвращением!

 

Наоборот - оно должно внушать оптимизм И трезвый взгляд на жизнь, конечно же

 

Лето 2017-го. Оглядываясь назад из сегодняшнего дня - я не вижу, какое оно. Просто - лето 2017-го, очередные три календарных месяца очередного года, потихоньку несущего меня на волнах жизни к неизбежному причалу. Приехал в Москву - забрать младшего подальше от бабушкиных гостинцев и суперопеки (отдохнул, хватит! да и мы соскучились - словами не передать!), заодно - и самому недельку отдохнуть, в лучших традициях Штирлица внедрившишь шпиёном (правда, желанным) в стан ближайших родственников, дабы отвлечь огонь на себя - а то, того и гляди, сын треснет повдоль от всяких вкусностей и балований. Приехал, все рады - ну и слава богу, благодать.

Пообнимавшись, нацеловавшись - бросил вещи в ближайший угол и пошёл поздороваться с отцом. Зашёл в комнату - лежит. Высохший, сморщенный, постаревший - ни капли намёка на былого двухметрового красавца с аккуратно подстриженными усами, смотрящего на тебя свысока своим серо-голубым строгим взглядом. Потихоньку подошёл к нему, положил ему ладонь на голову, другой рукой взял его руку - и сказал: ну здравствуй, Батя!

Вы видели когда-нибудь глаза побитой собаки? Не старой чтобы, а ещё молодой, такой - чтобы веру в людей ещё не потеряла, даже будучи поколоченной уже несколько раз? В этом взгляде читается всё: и боль, и недоверие, и страх, и печаль, но больше всего - проглядывает что-то детское, непосредственное, светлое. Наверное, это самое проглядывающее - и есть желание жить, любить - и быть любимой. Вот это вот всё - я прочёл в папином взгляде. Он уже давно не говорит, только мычит и мотает головой и всё, что ему остаётся для выражения глубоких чувств - это глаза. Серо-голубые, правда, сильно поблёкшие и уже не такие строгие. Наверное, потому, что там, внутри - плескается боль вперемешку с надеждой. Хотя - кто я такой, чтобы знать - что там на самом деле, какие эмоции, чувства, переживания? Всё, что я могу - через силу не отводить взгляд. От серо-голубых выцветших радужек...

Вышел из комнаты - и перехватило. В горле ком стоит, дышать мешает. Не хотел я, ну не хотел - да и кто бы из вас захотел бы - вот так вот встретиться, на условиях, которые диктует беспощадная колдунья-жизнь? Ведь там, внутри меня, в тугом сплетении нейронов, твёрдо опираясь на их цветастый ковёр, стоит он - двухметровый красавец с аккуратно подстриженными усами, смотрящий на тебя свысока своим серо-голубым строгим взглядом. Стоит, качает головой, улыбаясь своей скупой улыбкой - уголок губы чуть поднят, контур рта слегка искривлён - ни тебе зубов, ни складок до ушей, но это она, точно она - улыбка, мужская, настоящая.

Я даже не уверен - узнал ли он меня. Надеюсь, что да. Надеюсь, что - нет. Потому что - не знаю, что из этого лучше. Но, если честно, хочется верить, что узнал.

Уехал я через неделю. Потом был конец лета, судорожная (который год уже) беготня и суета подготовки к новому учебному году, сентябрь, октябрь, мой день рождения, ноябрь (не помню, был ли в том ноябре снег, хоть убей). А потом... Я рассказывал вам, что у меня есть чуйка? Да, наверное, вы и сами это поняли - много было разных жизненных ситуаций, когда (назовём это чуйкой) тебя что-то вело, подталкивало, науськивало, шептало на ухо - и постфактум оказывалось, что всё это правильно, и так и должно было быть. Так вот: в ноябре сестра с мужем уехали в отпуск, в тёплые края - загорать, купаться, да и вообще - откиснуть от столичной суеты и нервотрёпки. А я, как обычно - то за компьютером работаю, то - по участку что-то делаю - дела житейские, знаете ли.

В тот день я работал за компьютером - писал что-то по программной части. И, как за мной водится - в процессе обдумывания чего-то там вышел покурить. Стою, курю, вдруг слышу - звонок. Вот хотите верьте, хотите нет - шагая к дому, чтобы взять трубку, я уже знал, что это звонит не жена (она в тот день была на работе), не друзья, а кто-то другой. Подойдя к телефону, увидел на экране надпись "Викин Лёха" (люблю сестрёнку и её мужа, могу позволить себе такую вот неформальщину ). Знаете, что я сделал, ответив на вызов? Не дожидаясь голоса с той стороны, я просто спросил: "Отец?". Откуда-то далеко, вроде из Таиланда, тихо донеслось - "Да". Было 11-е ноября...

Помню, что долетел быстро, в этот же день - лишь бы маму надолго одну не оставлять! Помню, что был собачий холод, ну или мне так казалось. Помню, что отдал за такси от аэропорта 4000 рублей, спасибо оператору связи - деньги на счету съел роуминг, и заказанное Яндекс. Такси просто мне не дозвонилось. Доехал. Следующие два дня помню хреново - беготня, суета, сами понимаете. Потом - прервав отпуск, приехала сестра с мужем.

Подготовили его красиво. Лежит - спокойный, будто спит и вот-вот проснётся. Пока отпевали - впервые за двадцать лет из глаз потекло. Вокруг кучу народа, священник что-то там говорит, горят свечи, пахнет елеем и ладаном, а я стою, прижав руку к лицу - и реву как младенец. Уже на кладбище - впервые за десять лет выпил стопку коньяку - прощай, папа. Спи спокойно, великан! Ком земли, зажатый в кулаке - словно ком в горле: я вырвал его из себя, с мясом, с кровью, с жилами, разжал руку - и, наперекор гравитации, он медленно спланировал вниз, дав мне целую вечность на последний разговор с отцом. Прощай, папа, спи спокойно, великан...

Уже прошло достаточно времени, чтобы немного придти в себя - как ни крути, а жизнь продолжается, и надо постоянно идти вперёд, чтобы хотя бы остаться на месте - суета дней притупляет острые углы, не сразу, потихоньку, но - гарантированно. Прошло достаточно времени, но и сейчас, когда я пишу эти строки - в глазах щиплет, а к горлу - подступает ком, тот самый, из лета 2017-го, что мешал дышать. Или тот, вырванный из души на кладбище? А может - оба сразу, кто знает? Наверное, так и должно быть. И каждый раз, возясь в мастерской и натыкаясь взглядом на оставшиеся от отца вещи, я говорю вслух: спасибо, папа.

Спи спокойно, великан. Большущий человек с аккуратно подстриженными усами и строгим серо-голубым взглядом, глядящий куда-то вдаль и, наверняка - мечтающий о чём-то прекрасном.

 

@DIYMan, соболезную.

Вывод достаточно предсказуемый. И владельцы отрасли по производству повудла его предвидели десятилетия назад. И спокойно, не спеша, разваливали с/х. Чтобы кроме Г... есть было нечего.

 

@DIYMan, Соболезную Дмитрий

 

Дмитрий, отец с вами, но как же это больно. Десять лет без мамы, уже могу говорить об этом.

 

Ёлки, грустно-то как...
Мы с мужем вообще всех уже похоронили... По-разному было. Самое тяжёлое, когда человек умирает "на ходу".. Когда ничто не предвещало, и только что накануне разговаривали, смеялись и строили планы. А утром человек просто не проснулся. Тромб.
"Обухом по голове" - это ничего не сказать, слишком слабое определение. Не было времени ни принять, ни смириться.
А родители мужа оказались долгожителями, оба дожили до 90. Справились и с инсультами, и онкологией, но зато дожили до деменции. Это не просто разрушение сознания, это постепенный отказ жизненно важных инстинктов, когда человек теряет способность не только думать, но и глотать, и дышать. В таких случаях смерть воспринимается как избавление: отмучился наконец.
Я с той поры перестала бояться смерти: не дай бог дожить до такого возраста...
Думаю, и у вас, Дима, похожий случай.
Представляете, как ужасно, если будучи парализованным, он сохранил ясность ума и осознавал своё положение? Тогда смерть - это лучшее, что ему можно было бы пожелать
Вот такая вот неловкая попытка подбодрить.
Но я сама, только похоронив последнего, поняла, что думать надо не о себе, не о том, что чего-то не успел сказать или сказал лишнего, что возможно не всё сделал из возможного, что не был рядом в последний момент. а о них. О том, что у них больше ничего не болит и не мучает
Это реально помогает смириться с потерей

 

@DIYMan, приветствую, рад твоему "выходу из сумрака", рад что можно снова читать твои жизненные истории, потому что во многих узнаю себя, рад что ты

не жалеешь о принятом решении поскольку сам на пути к переезду но до сих пор в сомнениях, а вторым и третьим хоть в гору хоть по снежной целине всегда идти проще. На форуме куча тем про переезд в деревню и т. п. но... начинаешь читать ни одного "истиного дауншифтера". У всех какие-то крючечки присутствуют - или жизнь в деревне а работа в городе или муж вахтами на заработки ездит... А вот так чтоб совсем, с корнями и чтоб прожить своим трудом, без проклятых буржуинов, владельцев заводов-пароходов... ни одного случая. А хочется именно так, точнее придется поскольку найти заработок в деревне и округе куда собираюсь переезжать практически нереально, да и не хочется, если честно. А до пенсии (особенно в свете последних решений "партии") еще... много, одним словом.
Но маховик уже запущен, решение принято и назад пути нет, а точнее нет больше сил моральных каждый день ходить на работу. Хочется вставать с солнышком и работать на земле, много работать, но в свое удовольствие, делать так как ТЫ хочешь и то что ТЫ хочешь и стать наконец-то счастливым. И поэтому каждую минуту я мечтаю о приближении этого часа - переезда. Осталось не так долго. Этим летом поставил коробку, следующим черновая отделка, электрика, вода. Еще одна зимовка, отопление - газ и можно переезжать. Так что пиши твой опыт для меня важен, а рассказы помогают пережить долгую зимовку.

 

Поищите материалы про "Кошастого"

 

Кошастый уж совсем такой выживальщик.

 

Всё-таки советую не путать туризм с эмиграцией Сложности есть везде, и к этому надо быть готовым. Работа на земле - тяжёлый труд, тяжелее, чем каждый день ходить на работу. Говоря за себя, отмечу, что для меня главное - это окружение: своя земля, свой дом, чистый воздух, тишина, отсутствие городской суеты и нервотрёпки. Но работаю я, как можно понять, за компьютером, т. е., по сути - домашний офис. Ещё один вариант - это шабашки по стройке, одно время плотно этим занимался - тоже заработок. С самой земли чтобы обеспечить семью на весь год - надо несколько гектар, как минимум Ну и - от звонка до звонка в сезон, каждый день, без выходных.

 

Не знаешь тут, плакать или смеяться. Наверное, всё-таки смеяться, потому что иногда - без смеха всякие жизненные ништяки просто вот нельзя, я бы даже сказал - категорически противопоказано, воспринимать. Потому что если без смеха - то кукушка - ку-ку, знаете ли. Не та кукушка, которая пернатая девушка с пониженной социальной ответственностью, а та, что растёт из плеч на длинном шейном стебельке и гордо именуется - тыковка. Короче, чтобы кукушка - не ку-ку, надо чаще смеяться. Не можешь смеяться? Заставь себя, ты ж не тряпка! Не получается? Купи смешнючей травы, покури, и - смеяться, я сказал! Иначе, пардоньте, никак...

Эти заразы объявили нам войну. Нет, конечно, не только нам, но такое ощущение, что именно наши полгектара земли находятся в окружении, под плотными кольцами неустанно бдящего ворога. Бдящего круглосуточно. А ещё сосущего, грызущего, чавкающего, роющего, запускающего тысячи своих развесистых щупалец всюду, куда только дотянутся они самые, загребущие. В общем, ещё много чего -го, что называется.

Начало положили кроты. Ну вот всё в кроте хорошо - и шёрстка блестящая, и такой себе весь мимимишный, и пожалеть его хочется - слеееепенький, беееедненький, мааааленький кротик, уси-пуси каля-маля! Да я и сам готов жалеть, мимимишить и по всякому умиляться, но - только на соседнем участке. Если эти подземные экскаваторы будут вне пределов досягаемости запущенного вдаль мощной мужской рукой камня - да пжалста, да как здрасьте: сам подбегу, помогу пинком найти вход в норку, ещё и прикрою могильным курганом сверху - мне нетрудно, мне - несложно, я добрый и заботливый, гад. Но нет же: эти создания вымораживают меня прямо в моих границах. Было дело - боролся с ними, из одной норы по два десятка доставал, но - жену всё устраивает, они ей "Они мне не мешают". Ну - почти не мешают, выборочно так: когда дело доходит до грядок - они ВНЕЗАПНО начинают мешать. Но даже тут - не настолько мешают, чтобы душа ветеринара добровольно согласилась на карательный поход, причём заметьте, поход в моём исполнении; "Они мне не мешают", блин. Так и живем, постоянно лицезрея дышащую нескольким десятком ноздрей землю - иначе, как ноздрями, эти чудовищные провалы не назовёшь. Короче, с кротами у нас вооружённый до зубов нейтралитет. До времени, я надеюсь, а пока - коплю решимость: когда-нибудь я этим пархатым устрою варфоломеевскую ночь, даром что они день от ночи, за неимением зенок, отличить не могут - по-любому научу их родину любить!

Потом, в какой-то год - всю редиску сожрал долгоносик. И это был первый год, когда редиски было посеяно реально много - чтоб на продажу, значит. Накормил я долгоносика, помнится, от пуза - выходя вечерами покурить, со стороны бывших грядок с редиской ветер доносил многотысячное тихое "Спасиииибо, добрый человек!". Ну или - мне так чудилось, кто знает. Хотя, надо сказать, настроение в тот момент у меня было совсем даже не доброе, а очень даже наоборот. Зато долгоносик - накормлен, ещё одно доброе дело в карму; надеюсь, под моей именной сковородой самизнаетегде не так старательно будут раздувать огонь чуть позже (дай бог, сииильно позже!).

В прошлом году - грибы объявили крестовый поход на клубнику. Результатом этого побоища стали уничтоженные кусты, в количестве более трёх сотен. Поели клубнички, блин. Нет, клубнички-то всё-таки поели, но не мы, а более удачливые грибные конкуренты. До сих пор отходим - и клубника, и надсмотрщики над ней, то есть - мы с супругой. Грибы же, как обычно - молчат: нажрались, цуки, не до разговоров им - на сытый желудок в сон тянет, знаете ли.

В году нынешнем - помидорные клопы. Жрут, изверги, так, как будто в сутках не двадцать четыре часа, а все сто двадцать - во всяком случае, план они перевыполняют на несколько лет вперёд, по скромным оценкам наколбашенного этой цеховой братией в кратчайшие сроки; куда там Стаханов со своими жалкими потугами, тут вон какая силища! Помидора наша не продержится и до конца сентября, как пить дать - поляжет под натиском супостата. Но мы их не трогаем - пускай жрут, наедаются; мы тоже - хитрые, и понимаем, что к чему.

Короче, зуб даю - у них был сходняк и договорённость: по двое не ходить. Вот зуб даю, ишшо раз - они там собрались где-нибудь на опушке леса, на каком-то своём языке перетёрли, и решили: по двое - не ходить. Потому что, во-первых, палево - быстрее засекут. Во-вторых - палево в квадрате: озлобятся - ещё быстрее а, как известно, от тяжёлой химической артиллерии мало кто из их брата уносил ноги подобру-поздорову. В общем, с той поры они так и поступают: не ходят по двое, и всё тут. У них, итить, чёткое расписание, типа, по чётным - Вася в гости, по нечётным - Петя. Примерно так эти шаромыжники и действуют: в тот год - грибы, в позапрошлый - долгоносик, в этот - клопы. И у меня такое смутное чувство иногда возникает, что кроты тут - самые главные разводилы: именно они решают, куда, когда, кому.

Вот и живём, пытаясь как-то с этой братией, в меру своей хитрости, обходиться: то клопов накормим, чтобы на несколько лет забыть о них (сытые, спят, хорошо им!), то - долгоносику так брюхо набъём, что он потом всю следующую пятилетку икотой мучается, да так, что ему не то, что до редиски - ему ходить не хочется. А то - грибам показываем, кто в доме хозяин, с ними попроще, мы их местью берём: периодически устраиваем кровавую резню их сородичей в нашем лесу, чтобы, значит, бей чужих, чтобы свои боялись. Вот грибы и притихают, вжавшись по самые не балуйся под дальний камень и не отсвечивая, пока острое ощущение страха и ужаса не попустит и не появится толика смелости высунуть свою поганую мордочку из-за укрытия, на предмет обозреть - а чего это там творится, а кто это что-то вкусное вооон там посадил?

Партизанская война - в самом разгаре. Вот только я пока так и не понял, кто из нас - партизаны: мы - или они. Тут главное, чтоб самих не съели, пожалуй. И на том спасибо, что называется.

 

Класс, хочешь не хочешь, а химия на подсобном участке появится... @DIYMan, держитесь там, мы в любом случае умнее и придумистей

 

Это достаточно спорное высказывание, что тяжелее зарезать кролика ну или теленка или вскопать 10 соток земли. Думаю ответы разделятся 50 на 50.
Когда выполняешь любимую работу физические затраты (думаю) не имеют определяющего значения.
Не люблю американские фильмы но фраза из одного запала в мозг и в душу. Фильм называется "Брюс Всемогущий" там Морган Фриман в роли бога говорит Джиму Керри "самые счастливые люди на этом свете это те от которых разит потом когда они возвращаются домой!"

Если комментировать в стиле Мюнхаузена то это должно звучать так: "дак это же хорошоооо... целый сезон заниматься любимым делом!"
Ну конечно же я не утопист и не идиот, как достаточно прагматичный человек у меня как минимум 2-3 запасных варианта, но пока хочу попробовать. Просто когда человек имеющий хорошую жену, хорошего сына, хорошую квартиру, машину, дачу, друзей и даже заведя лабрадора, тоже хорошего, идя на работу с отличной зарплатой встречает дворника и думает "какой счастливый человек вот метет себе улицу и не нужно ему заморачиваться о ..." то нужно срочно что-то менять.